А в чистых он и не поется. Ведь как там гуталин ни трать, нам не дано предугадать, как чье-то эго отзовется, и понимание дается, как прежде людям благодать.
Я выступаю на ладони, шершавой, собственной, себе наяривая о судьбе, вонючем городском гудроне; и прячу дурика в короне в карман с гитарой на горбе.
Блюз и поэзия в объятьях. Им публика роняет грош. Коллеги изрекают ложь, (несостоявшиеся братья). Здесь часто поминаю мать я, поскольку на нее похож.
Не чищены и прохудились давно в районе подошвы… По городу шныряют львы, гиены в парке заблудились. На террористов Брюс Уиллис надвинул купол головы.
А рядом – имя президента. Он хвастает, чего достиг. Я б вынул помидор в сей миг, чтоб пафос не пропал момента. Но нет с собой. К тому ж карета с мигалками свезет в тупик.
Неузнаваемая местность: там новостройка, там дерьмо. Там ставят свежее клеймо на ком-то парни из протеста. Им, мартобрятам, их безвестность противна, как продуктам ГМО.
Ну что за блюз на Украине? Еще по-русски? Языком не вышел ты. И незнаком приличным гражданам отныне. Им глобус грезится с пустыней вместо РФ – шиш точка ком.
Отменена. И ты с ней вместе. Что ж, по заслугам: не родись! Но это блюз подымет ввысь. А сволочь сварит в вязком тесте, что месит главному из лести она ж сама. Перекрестись…
Кольни толпу анахронизмом. Она могучая, толпа… И поп отличен от попа. И неизвестно, где отчизна. И нету счета катаклизмам. Скупа на счастье жизнь, скупа.
Ее не выбирают тоже. И ясно мне, что договор на перекрестке – слишком скор, нелепа сделка с чернорожим. Годится только крест, похоже, чтоб вымести из блюза сор.
28.09.2018.
|