Есть женщины,в чьих ручках все кипит,
Все вещи, четко знают свое место,
А тут же, все взрывается, горит...
И убегает, как всегда, куда-то тесто.
Ну где тут, уследить за пирогами,
Яичница сгорает с ветчиной,
А день, опять, рассыпался стихами,
Над городом кружащею листвой.
А он мне говорит, что хочет супа,
Что ему суп, как для машин бензин,
И я слегка, мазнув помадой губы,
Одевшись в шарф, плетуся в магазин.
А первый снег, ложится на ресницы,
Стекая по щекам, заученым путем,
И кажется, что мне все, это снится,
И желтая листва, и этот снег с дождем...
Дорога в никуда, приводит к магазину,
Продуктов океан, и полок берега,
Я потребитель здесь, мне выдали карзину,
Где брошена на дно куриная нога...
И бледной кожи цвет, безжизненность и вялость,
А прошлой жизни след - два беленьких пера,
Вчера лишь бился пульс, но что теперь осталось,
И где сейчас, лежат родные два крыла?
На ценники смотрю, циничными глазами,
Серебрянник кладу, за расчленненый труп,
Но ей уж, все равно, она уже не с нами,
Куриная нога... и может, будет суп...
|
