В поисках себя

(Философия самоотречения)

Всё вокруг только кажется…

(Хулио Кортасар,

«Игра в классики»)


Книга вызывала отвращенье,
Но не отпускала от себя.
Тикали часы, песчинки дня,
Кортасар затягивал в инферно.

В поисках себя и высших истин
Бесполезен скепсис, как изъян.
Вещи – явь? А может быть, обман,
А душа с утра как листик чистый?

В каплях холостых воспоминаний
Целый мир разбит, осколок – я,
И тащусь, как муравей из пня,
Из метафизических исканий.

Роль по жизни знаю лишь примерно:
Там, где я, – разруха, горе, тлен.
Не желая вовсе перемен,
Я бегу от собственной же скверны.

В суете челночного метанья
Прибиваюсь к новым берегам –
Тут же хаос возникает там,
Впрочем, и без моего вниманья.

Где-то в экзистенциальной чуши
Спрятана всей моей жизни цель.
Если я живой и даже цел,
Значит ли, что чёрств я и бездушен?

Химии воздействие прямое –
Атрибуты страсти и любви.
Правда, как её ни назови,
Непременно мутное отмоет.

В темноте мне легче притвориться,
Что я верный, добрый чей-то сын.
Вспыхнет свет – и снова я один,
И под свист угнал коней возница.

Может, кто-то есть, кого конкретно
Я ищу в бегах своих шальных?
Сколько лиц, похожих, но чужих!
Жизнь моя коварна и дискретна.

Всё, предел: прервать, остановиться,
Сгинуть без ненужного «Прости».
Не умею сам себя спасти,
Но, возможно, буду вам я сниться…