Пока еще они зеленые,
и солнце греет мне в затылок…
Ключ пролетает и прощается.
Он честен – может быть, не свидимся.
Как мучился, должно быть, Бунин,
пытаясь утолить все это
словами – малахит и золото,
тишайшее, смиренно-стройное,
мазки набрасывая спешно,
пунцовое, невыразимое,
перепевая гениальное,
не замечаемое многими,
да, то, что сам
не видел ранее,
упав и прислонившись к стенке
прохладной с ручкой и тетрадкой –
так беззащитно,
так бесславно
и бескорыстно,
с теплым справа
касаньем на щеке –
последнее.
14.10.2018.
|
