Июль сорок первого года
Над крошечным сербским селом.
Ветра пахнут липовым мёдом,
С дворов тянет свежим вином.
Заливистый крик петушиный
Напомнит слегка старину.
Шагают с покоса мужчины,
Мальчишки играют в войну.
Мосток весь расшатанный, древний.
До речки почти полверсты.
…Машины свернули в деревню,
На них всё паучьи кресты.
Три «Опеля», мотоциклеты,
На первом сидит командир.
При нём кобура с пистолетом
И чёрный лощёный мундир.
Сказал: «Я ваш освободитель.
Даю вам минут двадцать пять,
А коль партизан не сдадите,
Я вас прикажу расстрелять».
В ответ не раздалось ни звука.
От злости капрал озверел
И всех, кто попался под руку
К стене повели на расстрел.
Смотря на жильцов деревеньки,
Молоденький немец один
Шагнул из расстрельной шеренги,
На землю швырнув карабин.
«Ответьте же, в чём виноваты
Старик, ребятишки и мать?
Мы не палачи, а солдаты».
Добавил: «Не буду стрелять!»
Природа вокруг замолчала,
Секунды до боли длинны.
Под злобные крики капрала
Он встал у расстрельной стены.
Вся жизнь – это быль или небыль?
До судорог сжалась ладонь.
Как гром среди ясного неба
Раздалась команда «огонь».
Замолкло биение пульса.
…Но помнят теперь всем селом
Ефрейтора Йозефа Шульца,
Кто выбрал - не стать палачом.
10.08.2018
|
