КРИТИКА

Повторами мыслей никчемных стихов вырывается вопль ниоткуда,
И эхом звучат отголоски бессмысленной музыки слов,
Шотландской волынки напевы и дикие крики двугорбых верблюдов
Стремятся найти подражанье чужой какофонии снов.

Слова растянулись цепями, сковав руки Музе, что их протянула,
А из подворотни завыл отходную облезлый койот,
Девчонка с большими глазами шагнула бесстрашно под самое дуло,
В надежде, что в этот раз смерть, как обычно, ее обойдет!

Нет образа Музы бессмертной, ее лик веками красив и печален,
И лишь дуновенье – растает бесследно ее силуэт,
Зайдет она вряд ли так просто, будь трижды ты нагл, деловит и отчаян,
Увидев табличку дверную с названием гордым «Поэт».

Но все же пути продолжают искать и находят лихие проныры,
Как им своенравную Музу заставить рабыней служить,
Знакомым ее подражают и мысли воруют поэты – вампиры,
Но часто всем этим они отбирают желание жить.

Как странно читать, понимать и внимать безразличию к рифмам и ритму,
Как трудно бывает понять, сквозь бессмысленность смысл разобрать,
Каких только слов не придумают, только затем, чтобы Музу окликнуть,
В надежде запомниться или, хотя бы, хоть кем-нибудь стать!

Давно уже люди познали все степени от ремесла до искусства,
Но снова и снова приносится мусор в наш крохотный дом,
Читаем по-прежнему нечто, смешно нам бывает и чуточку грустно,
Поэзия – омут для многих, но нужно же выплыть потом!

Нельзя просто взять и сказать – перестань, наконец, успокойся на этом,
Ведь люди устали и Муза сбежала, иди, задержи!
Вообще-то, конечно, раз хочешь, мы будем тебя называть здесь Поэтом,
Но только с условием – больше стихов никогда не пиши!