Ни пулей, ни мечом, а только Словом
Пронзая огрубевшие сердца,
Поэт влачит свой крест в миру суровом
До самого могильного конца.
Он мозг без нервов, и он плоть без кожи,
И сердцем перед миром обнажён.
В него плюют зажравшиеся рожи,
А он до смерти лезет на рожон,
Пытаясь объяснить, что есть ИНАЯ
Действительность, и незачем скорбеть,
Свой рок земной жестоко проклиная.
В единый час физическая смерть,
Изъяв из плоти дух, мученья правых
В блаженство рая их преобразит.
И тем, что пали на полях кровавых,
От Бога злая кара не грозит.
Я здесь затем, чтобы сказать об этом
И приободрить робкие сердца.
Когда б не так, то не был бы поэтом
До самого могильного конца.
|
