Гул затих… Ох, что-то я не то.
Вредно натощак… Вступаю в лабиринт.
«Быть – не быть», я так не говорил.
Чуть иначе у меня звучало,
проще. Да: «Была иль не была».
Как иначе в Дании? Повсюду
как иначе? Пан или пропал.
И теперь, как призрак, пробираюсь
между ними…
Якобы король,
королева якобы, другие…
Якобы вино, удары, шпаги,
череп выпачканный (но не глиной).
Отсебятина, анахронизмы,
тавтология коварства, мести…
Спереди заслон из негодяев,
позади густое полотно
(сквозь такое не пройдет и призрак).
Девушка в венке спешит к реке.
Незнакома мне она. Не вспомню…
Трубы битвы – музыкальный фон.
В голове ж моей лишь пчелы, пчелы…
Что не значит, будто я безумен.
Или притворялся бы зачем-то
ненормальным посреди своих
ненормальных земляков иль этих
одержимых сценой кривошеих,
с бородавками, горбами – кто им
навязал такое представленье,
что они навязывают мне?
Даже захоти я быть суфлером
и рабочим сцены, пожелай
дать советов пару, объяснить им,
как на самом деле так случилось,
что и тот, и та… откуда запах
сладковатый этот характерный,
разве примут?
Порываюсь в поле,
прислонясь к дверному косяку.
22.02.2019.
|
