Холод жмется мне под ноги хрумками.
Раз. Два. Три. Раз-бежаться бы в вальс
И вальсировать с сутками сутками.
Вот, что я понимаю под класс.
Понимаю, а много ли надо то,
В тишине приодетой в меха,
Танцевать с пустотой недосказанной,
Перехрумкивая века?
Раз. Два. Три. Че-рез сто все забудется,
Что сбылось, что осталось в мечтах,
Но пластинка пока еще крутится
И круги нарезаются в па.
Как-то так. Как же это неправильно.
Тишина вместо тысячи слов.
Вместо взгляда всего лишь прогалина
На ночном небосклоне миров.
Ничего. Эта вечная музыка
Не меня, так другого спасет.
В каждом танце должна быть изюминка,
В каждом жесте, во взгляде... во всем
|
