На Троекуровском погосте Зима сменялася весной… Всё было буднично и просто, Всё стало грустью и тоской.
Ушёл певец – душа народа И всё прекрасное ценя Его оплакала природа Слезами зимнего дождя.
А расчленённая держава, Официальная страна Потерю недоосознала, Не поняла её сполна.
И не услышать нам воочью Ни «Тишину», ни звук «Шагов», Ни «Журавлей», ни «Поздно ночью», Ни «Подмосковных вечеров».
Но всё же на тропинках пыльных Пока неведомых планет Возникнет в записи старинной Тот голос через много лет.
|