Я люблю эту лань, грациозную лёгкую поступь и стремительный бег между лезвий звенящих осок. Заблестела стрела сквозь туманную звёздную россыпь – тридцать тысяч парсек до мишени твоей, Чернобог.
Не пугай этот взгляд, обращённый на млечные тропы, где бежит Козерог, и устало бредёт Волопас – вот бы там погулять... И сгущается лиственный шёпот: Не стреляй, Чернобог. Это даже не просьба, – приказ.
Не гаси этот свет, как рождение новой вселенной, в раскалённой груди бьётся алая птица-любовь… превратится в скелет, как любое земное творенье. И обрыв впереди. Опусти арбалет, Чернобог.
Пропитала зрачки, охлаждённая сумрачно-синим, предрассветная кровь. В невесомость – последний прыжок. От подола реки водопадное эхо отхлынет до болотных утроб: Не стреляй, не стреляй, Чернобог!
|