Мои стихи обнажены в тоске и давней боли, они насквозь поражены прорехами от моли.
Одну им тему задаю наперекор злословью, я нелюбовь свою пою, увы, в ущерб здоровью.
Успел оскомину набить наивный стиль поэта, но как же можно не любить, и не писать про это.
Я ночью умирать готов, к любви припав несмело, тебя беру без лишних слов, насильничая тело.
Душа витает высоко и словно бы не знает, что наплевать ей глубоко, как тело погибает.
Прости меня, прости, прости, что я тебя терплю, мне суждено свой крест нести за то, что не люблю.
|