Рука невольно тянется к перу, К чернилам и бумаге- по старинке. Но Муза спит в июльскую жару... И ты рисуешь странные картинки
На белом нелинованном листе... В нем скрыто это маленькое чудо: Приметы духа замечать везде И извлекать слова из ниоткуда.
Не предъявляя ни на что права И следуя природе изначальной, Приходят в мир прозрачные слова И наполняют мир своей печалью.
И так она чиста и глубока, Что, как печали не противься этой, Тебя найдет и позовет река, Текущая из тишины и света.
И ты пойдешь за нею в никуда, И принесешь, безмолвная, оттуда Кусочек солнца и кусочек льда, Немного счастья и немного чуда.
|