тацующие ангелы

Этот город скорбит о прожитом
В чьих-то окнах сухой геранью.
Здесь святые идут прохожие,
Просветлённые непониманием.

Этот город устал от бездарей,
От бесчисленных оккупантов.
Мы с тобой уже крылья срезали.
Остаётся сорвать пуанты.

Ты ступаешь легко по проводу,
Отражаешься на двадцатом...
И как будто всё в норме вроде бы.
Но кончается всё внезапно...