патина

Убивает не боль, только время,
без наркоза, палач-коновал,
столько раз от меня отрывал
дорогое, молитве не внемля.

Оттого и на сердце рубцы –
не читайте, строку запретите,
отвернитесь, задумчивый зритель,
посветлее ища образцы.

Не стереть эту патину грусти,
выход только один – немота
коматозного белого сна,
что зимой от себя не опустит.

Захрустит ли под валенком наст –
здесь морозы под сорок?
навряд ли…
в палисадник я высажу мяту…

Осень жизни,
стояние астр.