Одна мне дама написала гневно,
Что все стихи мои недалеки.
От них ей нездоровится и нервно,
Что с матом пишут только дураки.
Привет вам Маяковский и Есенин,
Идите пейте дальше свой портвейн!
Сейчас строга мораль в литературе,
В ней нету места для подобной дури,
Что даже вам отказано в фактуре.
Не говоря уж о моей халтуре.
Причём прочла меня от корки и до корки,
И села мне писать рецензии, что колки.
Подумалось , наверно, не модально,
Та дама пишет, а скорее гениально -
Из муфт озябших рук, не вынимая ,
Строчит - Стояла стужа злая,
И с поволокою её глаза
Грозят в ничто испепелить, кося.
Дрожа в коленях заглянула к ней,
А там стихи давно минувших дней.
Все правильно, сапожник без сапог,
От этого кто хошь бы занемог.
Я написала ей , что мол - целую, Боготворю, ценю. Рискую
Ваш гнев направить на себя -
Так верно критикнули Вы меня.
Ответ Ваш буду ждать с посыльным,
И ночью не сомкну я глаз.
Вы мне одна - рецензией чернильной -
Одна мне и рассудок и указ!
Склонила голову к бумаге
Мне стыдно на неё смотреть,
До этого жила я в мраке!
Ну, что ж пойду в спортзал - потеть.
А может не сдалось моё ей фото,
Как прецедент нижайшего
полёта?
27.10.2019
|
