ОБЩЕЛИТ.РУ СТИХИ
Международная русскоязычная литературная сеть: поэзия, проза, критика, литературоведение.
Поиск    автора |   текст
Авторы Все стихи Отзывы на стихи ЛитФорум Аудиокниги Конкурсы поэзии Моя страница Помощь О сайте поэзии
Для зарегистрированных пользователей
логин:
пароль:
тип:
регистрация забыли пароль
 
Литературные анонсы:
Реклама на сайте поэзии:

Регистрация на сайте


Яндекс.Метрика

Подсолнух

Автор:
Жанр:
Мне снился сон: по мостовой
качу тележку,
а в спину чёрной шелухой
летят насмешки.
Землист лицом, спиной сутул,
а может болен.
В тележке мой потёртый стул
и кресло Поля –
продам дрова и буду пить.
Но тайный шёпот
витрин: «купи-купи-купи…»
течёт сиропом
в глаза и уши горожан
проникновенно.
Искрит шифоновый туман
на манекенах.
Шумит вечернее кафе.
В тени беседки
растает белое парфе
во рту кокетки.

Теперь лежу как на холсте –
мазки кровавы,
застыла пуля в животе,
стального сплава.
Хочу курить, ещё чуть-чуть...
не надо боли.
Мне просто нужно отдохнуть
в ладонях поля.
Мелькают лезвия стрекоз
в закатных брызгах,
и вьётся пламя красных лоз –
так солнце низко.
Жуют картофель бедняки.
Какой-то парень
с меня снимает башмаки,
в кармане шарит.
С обрыва скользкого лечу
в чертополохи.
Опять темно. Зажги свечу.
Горчит на вдохе.

Какой-то бред. А в красках яд.
Осточертело.
Забей мне трубку, слышишь, брат?
Ты плачешь, Тео?
Я не кричал. Нет, я не псих.
Меня столкнули.
Уходят люди, а без них
пустеют стулья.
Пустые комнаты, покой.
Пустые вены.
«Я дух святой, я здрав душой», –
пишу на стенах.
Когда исчезну в поле ржи,
накроют волны…
ты на могилу положи
сухой подсолнух.




Читатели (38) Добавить отзыв
От Anna Svirs
Какое же мастерство! Столько видений - картин художника! Это, конечно, замечательно, но ещё больше поражает трагизм последних часов жизни Винсента. Его полубред передан с такой остротой -"Я не псих! ",
"Я здрав душой!" и этот известный подсолнух, но сухой - мурашки по коже.
Здесь "спасибо" мало. Восхищаюсь!
16/10/2019 16:50
Великолепно! А как Вам это:
Едоки картофеля

Они пришли под вечер: едоки

картофеля. Те самые, Ван Гога.

Вошли гурьбой, оставив башмаки

тяжёлые у самого порога.



Угрюмы были лица едоков –

осточертел, наверное, картофель.

Я предложил им хлеб и молоко,

я им сварил мой самый лучший кофе.



Они смотрели молча на меня –

на лицах бесконечная усталость.

Они бы посидели у огня,

да дров за эти годы не осталось.



И в тот момент мне было невдомёк,

что ждали от меня они ответа

на свой вопрос: зачем, зачем Ван Гог

их наградил таким дрожащим светом?!..



Зачем, его страдания впитав,

они однажды поняли, как страшен

его любви таинственный состав,

в безумье, как в спасение, бежавшей?



Они всё ждали, что я им скажу.

А что сказать?.. И в горле стало сухо.

И страшно стало, словно я держу

в своей руке отрезанное ухо.

Бах Ахмедов

06/10/2019 15:54
От Scary
Это отлично. Именно такие ощущения эта картина и вызывает.
За исключением.. штамп-ассоциация этого художника с якобы отрезанным ухом порядком надоела.
Спасибо.
06/10/2019 16:49
<< < 1 > >>
 
Современная литература - стихи