Осень ворошит листопада рой, Уталяя дни своей прохладой, Лужами блестит, стелется листвой, Лишь бы только рады были взгляды.
Но, печали миг, как прощальный крик, Вдруг, возник и прямо надо мною В небе плыл один молчаливый клин, Надрывая душу тишиною.
Словно звал с собой поднебесный строй, Взгляд волнуя плавным колыханьем, Крыльями маня в летний рай, а я Молча вслед смотрел, тая дыханье.
Гонит осень в путь. Разве их вернуть? Нет для них границ и нет запретов. И кивнул им я: "Что ж вы без меня В те края, где зим не знает лето?"
Вглядываюсь в даль и чего-то жаль, Улетавший птичий клин, себя ли. На душе печаль... Свидимся едва ль. А они, по-прежнему молчали.
Что там впереди-солнце иль дожди, Штормовые ветры, бури, грозы? Но, смывал след птиц взмах сырых ресниц. Думал- дождь, а это- мои слёзы.
Радость и беда- спутники всегда. Ну, а жизнь сама, как край передний. Как узнать, когда ляжет путь туда, Где с рожденья ждёт приют последний?
Птиц не вижу я, а душа моя Рвётся вслед им горькою слезою... Впереди зима, но пройдёт она И вернутся вновь они с весною - - - - - - - - - - - - - - - - Что, душа, тужить? Дальше надо жить И встречать их каждою весною.
