***
Тени на стенах от снятых картин. Пятна на выцветших дряхлых обоях. Прошлая слава один на один нынче с тобою: слепое, рябое…
Вынесен прямо в метель вернисаж. Пусть раскисают шикарные краски, слава, гусарский размах, на этаж лестница поднятая, свечек пляски
в задрапированных мышью углах и в облюбованных крысой уютах. Впрочем – и в темных лазах, чердаках, лестницах склизких, конурах, каютах.
Это ли, нынешнее выбирать, прошлое станет пропащим и пошлым. Ясно, темно ли читать иль писать, толк обратится одним невозможным.
Из новомодной квартиры на двор ты выдвигаешься с вейпом дымящим, словно король, но внутри тебя вор с тухлым и дохлым твоим настоящим.
И настигают от снятых картин тени тебя, как в платоновском мифе, ибо ты просто ничто и кретин, может быть, в плавках, а может быть, в лифе.
И разглядеть не способен ты их, пятна, что лучше тебя многократно, только свирепые брызги шутих дурня тебя обучают превратно.
Мимо слоняется пьяный корабль, ты только пробка с ближайшего борта. Мчит астероид, погибель-гора, длань капитана в ничто распростерта.
10.11.2019.
|