Стоит взирать вокруг глазами давно умерших людей? Воспринимать, принимать через книги чужие и строки? Они ведь отжили давно и взяли свое, что б там ни досталось: скитания, слава, безвестность, покой, нищета, в бок кинжал, признательность или – частотней – кондовая тупость, и стоит ли (мне, например) повторяться, клепать дубликаты с тех самых, но только, увы, отнюдь не шекспировских драм и комедий?
Трепло под забралом ухмылочки балл выставляет, купаясь в поганом вине комментариев, где он резвится, как говнодельфин, а кто-то строчит комментарий о смутном, как жалобу на Громовержца, у этой иссякло терпенье сморкаться в платок, обрызнутый классикой, святостью и красотою; претензий не счесть, как и было, лишь форма меняется скромно, зато содержанье – ни капли.
Так стоит ли зренье свое подгонять на какой-то момент под зрение Байрона иль Цицерона, Рабле иль Флобера, Софокла, Платона, Эразма и прочих, и прочих… и прочих? Коль скоро важнее вкусить и постичь на собственном жалком горбу, свою личную морду расквасить, и, слизывая эту кровную кровь (такая-то группа и резус), явиться на тяжбу и суд к доставалам и пшикам, себя позволяя рвать, брать, грубо трахать, как будто последняя ты проститутка?
Не проще ли переучиться, забыть, блин, уснуть…
1.12.2019.
|