Зимняя фреска

Летаргия

Написала восемь раз,
девять раз бумага смята,
тень бумажного солдата
упрекнула. Вот так раз!
Оригами, а сердит
на меня за мелкотемье,
мой солдатик,
я не с теми,
кто за темами следит.
Мой Пегас давно хромой,
а у Музы ностальгия,
и честнее летаргия,
сон подснежника зимой.

Стрекоза и Муравей

«Так и так, пишу из лета!» –
мне ответил муравей.
«Муравьиный рай – в траве,
столько света, столько света!»
Что сказать ему? – зачем
знать мне, что
бывает солнце…
что разбито, то не бьётся,
стрекоза, а знаю честь.
Коль пришлась не ко двору
танцовщица, что из мая,
я чужого не замаю,
оттанцую на миру.

Сон мой знает обо мне

Сон мой знает обо мне
восемь самых глупых страхов,
что цветы в раю не пахнут,
что и бабочек там нет.
Это всё земное слишком,
бестелесен Абсолют,
по-другому там поют,
и стихи, конечно, лишни.
Вдруг, имён там тоже нет?
и тебя там нет, и мамы,
и последний – самый-самый,
есть ли там Небесный свет?

Резкий запах табака

Он меня не отпустил –
ни на время, ни навечно,
рак – не знак, по жизни стиль
в берега впиваться млечные.
Девять лет зимует так –
будто холост, но не очень,
знать не хочет, что не та,
угораздило, а впрочем,
есть надёжная рука,
лучше рак,
чем потрошители,
резкий запах табака,
терпкий запах пережитого.

Зажигалка

За окном бушует ветер,
между сосен гонит снег,
самый близкий человек
мне своим сердечком светит.

Засмеялся, закурил,
зажигалку крутит в пальцах,
это ж надо – постараться,
так светиться изнутри,

Что его заметно всем
в нашем старом околотке,
снег сгружают с утлой лодки
пара гномов – непосед.

30/12