Обезглавленный художник

ОБЕЗГЛАВЛЕННЫЙ ХУДОЖНИК

Там, на краю большой дороги,
Где липа старая шумит,
Забыв сердечные тревоги,
Наш бедный юноша лежит…
Пушкин


В чистом поле, у дороги,
Обезглавленный фотограф
Разбросал к востоку ноги,
Как загадочный иероглиф.

Знать, в народ пошёл он сдуру,
Да и видно, что читал
Всё не ту литературу, –
И впросак обскур попал.

А на флэшке всем остались:
Избы, петухи, холмы…
И красиво разверзались
Небеса в миг полутьмы!

14 января 2020