Пришла пора мне, за бумагу садиться, в этой тишине и, отложив в сторонку флягу, открыв бюро из тулипье, достав перо своё в лохмотьях, что чиркала не мало книг, рифмованных скупых угодьях; я на секундочку затих... И начал было стих про женщин, про их распутство во грехе, про тысячи своих затрещин, что оставались на щеке. Потом подумал; нафиг надо... Про пиво лучше напишу; про пену бархата плеяду, про то, как с водкою грешу. Но что-то сталось мне херово. Я не поэт, едрёна мать. Меня с поэзией херовой на пьедесталы не поднять. И сам быть не хочу во славе, как Резник, Господи прости; на первом пыжиться канале и умиляться в забытьи. «Мене и так, типа, не плохо»... Я ж знаю, что поэт и власть под ручку ходят одиноко, - а так в капкан можно попасть, иль возгордиться ненароком, что рядышком гуляет масть; в Союз писателей порока войти, чтобы забыться всласть: «Писать про то, что нужно людям. Всю правду, так сказать, писать; про жизнь прекрасную на блюде, лЮдям красоты раскрывать»... А я всё вижу не на блюде. Не так, как нужно понимать. «Ты веришь, что поэты-люди? А не верю. Ну-ка сядь». Пришла пора свободно мыслить, забыть о всяческих благах; душой очистить свои выси, витая слогом в облаках. Сейчас все увлеклись романом; любовной лирикой цветов, а сами же самообманом; считают баксы за любовь. Я тоже бы писал про это, но вижу в этом деле фальшь; играть на лирики куплета, чтобы пополнить саквояж деньгами грешного разврата, которые во власти душ гражданской лирики заката, любовной лирикой кликуш. Бесспорно, в мире всё херово. И Пушкин, брат, ещё успел покувыркаться на оковах и заточить свой острый перл. Сейчас ждало б его забвенье, ибо не модно так писать. Донцова, Господи, с похмелья, за сто динаров может снять... «И ты готов? А я – не стану. Почто мне рубль золотой, иль доллар грязный и поганый. Чтоб стать гламурною звездой?» Я видывал таких поэтов, которых власть на пьедестал толкала, опустив при этом, пиита, чтоб он написал; «О, власть прекрасная принцесса! Как хорошо на свете жить. Завидуйте мне, вы, повесы, как нужно с властию дружить»... Я видел слезы Украины. И как сытой халёный дед, своей поэзией лащёной, поднял в России свой портрет; прописывая слогом чётким про фальшь в душе своей скупой, играяся, при этом в чётки, блатной продажною душой. Лишь им возможно силой истин ваять огромным тиражом. Всем вдалбливая свои мысли, что власть им воздарила в том. Да, деньги правят этим миром и помогают дым глотать, водяру всасывать игриво и девок за подол таскать. А если б денег было много, среди моей судьбины дней, издал бы всех писак убогих, а остальное – на блядей потратил, ибо грешны боги, которые в моей судьбе, невольника создали строки, ведущие меня к блядве. Вопрос опять печёнку давит и не даёт спокойно спать: «Ты веришь, что поэт мечтает? А не верю теперь, блядь». Нас ненавидят и сажают. Мы не по правилам поём. И сверху только и желают, что мы, когда-нибудь помрём. На нас там смотрят с укоризной: «Почто, мол, не живётся вам? Пишите, мля, о лучшей жизни. Стремитесь, и воздастся вам. Ваяйте вы, как все в округи. В Союз вступайте, вашу мать. Зачем терзанья вам и муки? Пора вам правильно писать!» А пишем мы, что нам даётся. Мы с богом этим говорим, и муза плачет и смеётся, среди полотен и гардин. На тексты наши джаз играют, поют в прокуренных дырах, стихи у нас на нотах тают и остаются на словах. Нам орденов, медалей разных, не заслужить среди лучей писателей благопрекрасных и правильных тугих идей. И пусть мы все и утописты, и пусть с манерой не в ладах; мы линией своею чисты, мы миф для многих на устах. Дороги разные бывают и, мы, поэзией своей, описываем то, что знаем, иль чувствуем в тревоге дней. Призвание поэта - «счастье», что дадено ему во свет. И раз привносишь ты участье, то ты, к несчастию, поэт. Ты жалкое кривое слово и критик точит уж свой нож, чтобы тебя, перстом суровым убить, отняв при этом грош. «Ну что, боишься быть поэтом? Не ссы! Опасность нам сродни». И смерть нам не страшна, при этом; ведь все записанные дни на строчках наших дум корявых, где Нимфы таяли в слогах, где кавалерией слов бравых, ложились гласные в стихах. И уходить из жизни просто, коль ты средь братии творцов. Знай, поэтический есть остров в печальном переплёте слов. Он навсегда живёт. Он вечен. Ты лишь его скупая тень. Ты проводник Ты быстротечен. Поэт ты, а не поебень! И пусть стихи твои не знают, точи перо своё всегда, бумагу мучай. Так бывает, ведь на небе горит звезда. Она есть ты. Почувствуй это. «Ну что. Не страшна тебе смерть?» Запомни, смерти для поэта - Нет! Ибо выше ты, чем смерть. Ты вечно жив в тревоге бренной. Ты весь в страданиях погряз. И среди критиков вселенной, ты веришь, что наступит час; где средь толпы горячей серны, ты впереди безумных масс. Ты, бля, поэт! И твои нервы взорвать должны ударом фраз. Ведь, только, средь толпы бывает, что поднимают тебя ввысь. «Ты веришь, что поэт летает? Не веришь, брат, тогда держись».
4.03.08.
Максим Бланк, поэт из Москвы.
|
