Не приходи ко мне, порою,
ни с топором, ни с молотком...-
Пусть, не буквально!..- Но, не скрою,
визиты эти, как облом,
душе моей...- Зависни, драма,
за то, что, чересчур дурной,
и ты, как пошлая реклама,
себя являешь...- Ерундой,
ведомо, выглядеть - не лестно,
тем более, на фоне Муз,
перед толпой, где ( Если честно! ),
абсурд Искусств...- как тяжкий груз,
под норму смены настроений...
И пусть, я, здесь, увлёкся, вновь,
внимая лирике воззрений
( Опять-таки, виною - кровь! )...,
чтоб рассуждать... от жизни к смерти
( В родстве-то их...- родных сестёр! )...,
под бытие ( Где, будни - черти! )...
А Дух «Святой»...- Ну, чем не вздор,
во мщении своём «чудесном»?
( Причём, за всякий редкий миг! )...-
А если о луче небесном...-
То лик его, как блик интриг,
чтоб речь вести ( Да о подобном!?..-
Вскарабкавшись «до не могу!» )...-
Иначе, в единоутробном
( Не пожелай, судьба, врагу!!! ),
враз обнаружишь ( Факт: «Оттуда»! ),
познавши «божий коллектив»,
собрата, с именем: Иуда
( Застынь, навечно, негатив!!! )...-
А оттого, взгрустнув, забыться
( Чтоб без претензий на паи! )...
Да и с небес - скорей скатиться
( Не то - угрохают свои! )...
А дома, чтоб не ждать иного
( И пусть, хоть бы, с кулаком! )...-
Тем паче, под облом земного,
ни с топором, ни с молотком...
|
