Меня томит изношенная плоть, С недугами, грибками, тяжким смрадом… Мне в утро дней её слепил Господь, Она была благоуханным садом.
Была с душою, что ни говори, Единой сутью, светлой и беспечной, Нежней оттенков утренней зари, Свежей росинки с ароматом млечным.
Но время шло, сгущалась плоть моя И от души всё больше отдалялась, Тянула вниз и как ни бился я Душа всё больше ей отягощалась.
Зловоние сквозь аромат её Всё больше било в носовые щели… Пороки, грязь… О, бытиё моё! В своём нечистом деле преуспели…
О, скинуть бы всю кожу, как змея, Сменить желудок, почки, сердце, вены И часть души… Но я всё буду ль я? Где грань лежит победы и измены?
Нет, видно лишь единый есть рубеж. Он сам придёт, когда и как – загадка! Дух перейдёт важнейшую из меж, Плоть растворится в мире без остатка.
Но как понять, зачем был нужен он, Сей механизм, отлаженный и точный, Ужель увидеть мимолётный сон, Был создан мозг, изысканный и мощный?
Иль то игра неведомых нам сил, И миром правит не Господь, а случай? От мыслей этих белый свет не мил, И истязаем дух тоской ползучей.
И только лишь неведомая Суть, Искра внутри, средь мусора и мути, Ведёт, едва нащупывая путь Куда-то вдаль… Мне не понять той Сути.
Меня страшит изношенная плоть, На склоне лет, грозящая мне адом... Мне в утро дней её взрастил Господь, Она была благоуханным садом.
|