Дорогами на отшибе, да сами по себе, Идут они все разные, как тени по земле. А небо всё утыкано домами да антеннами, Забито, зарешечено, за ставнями, за стенами.
Всё начали за здравие, закончили кто как, Кто мерил покаяние, кто шутовской колпак. Одним мы миро мазаны, рубить, тогда с плеча, А вот невинну голову не надо было сгоряча.
Что ж ходим вкруг, да около, в трёх соснах заплутав? Одни скрипят колёсами: " не тот, не то, не так", Другим вообще всё пофигу, зарылись в суете, Закрашены, впрессованы в застенки милых стен.
А, эта старая игра в простую жизнь, Кружит по беспечно миражи, Как будто разума лишив. А, этот старый перекошенный фантом... Рулит дурдом.
