Конечная

Поле в кружеве пыльных трав:
плешь в глуши горемык-окраин.
Город грузен, как автоклав,
люди, вроде крупиц – окалин…

Едем. Версия СМИ: – везут.
Мы в ловушке, как ни пытались
сладить путь из железных пут.
Поле, там, за окном – Солярис?

Бред. Замызганный бренд земли,
имплантат в коммунальный разум…
Будто бы, по команде: - Пли!
Все трамвай покидаем, разом.

Это, что же, конец пути?
Или, всё-таки, эстафета?
- Разрешите, вперёд пройти! –
В спину кто - то, как пистолетом.