Пасмурно. День просыпается нехотя.
Серая муть новизны не сулит.
Время ползёт полусонною негою.
Сырость чешуйчато слаженных плит
тускло отбросила по́д ноги блик
старого города. Окна под стрехами –
в уровень с кронами. Близится реквием
скоропостижного утра Земли.
Час приближается, неумолим.
Не просыпаться, не знать и не требовать –
лучшая доля окраин – элит,
избранных душ королевского жребия.
Высшая из привилегий отребья –
миг поцелуя последнего длить
в час, когда Мир, обновляющий лик,
лишь примеряет дневные отрепья.
29.04.2020
|
