Висит на стенке одиноко портретик милой красоты. Взгляд этот милый и глубокий и незнакомые черты.
Ты с высоты мне смотришь в душу, но никогда ты не придёшь. А я сижу и тихо трушу, как- будто ты вдруг оживёшь.
Я прихожу, сажусь у входа, где яркий свет - через окно. Но настигает непогода, когда я вижу полотно.
Я знаю, ты не существуешь - то краски вылились, скользя. Но вижу по глазам - тоскуешь, как - будто автор этот - я.
А если б я создал всё это, чуть- чуть грустинку затая, ты б навсегда сошла с портрета, ты, неизвестная моя.
Я внёс бы краски для сюжета, тебя рисуя в тишине. Но рисовать... Зачем мне это? Коль нам не быть наедине...
|