Снег. И кровь на нём ещё вчерашняя.
Но след пока кровавый не большой.
Это, люди, мука очень страшная –
Это человек лежит с пораненной душой.
Поранить было душу - дело хитрое,
Сказать что - то не в точку - и болит.
Она вот изведётся, разбитая, но чистая,
А вот, восстановлению потом не подлежит.
Всё может быть малейшая царапинка,
И рок ему твердил, что надо жить.
Но вот мужские слёзы, как на окошке капельки,
Всё по - иному смели разрешить.
Он вроде и не стар, не папирается.
И руки полны бойкости и неуёмных сил.
А это ему в ноги ошибки поклоняются,
Что не по своей воле когда - то совершил.
И всё же это есть - подставить без зазора,
Вот так вот насолить ему, порезав без ножа.
А так нужны ему минуты разговора,
И наплевать, что жизнь ни стоила гроша.
Он никому не скажет, что же было.
Пускай все люди думают, что отдохнуть прилёг.
Не скажет даже он, что недруг сунул рыло,
Что был всё это время он очень одинок.
А мимо шла толпа, мелькая сапогами,
Шла, обходя сугробы, тихонько, не спеша.
Они все озабочены какими - то делами,
И видели в лежавшем, конечно, алкаша.
На месте, на том старом, нелюдимом,
Бросая, всё, что было ему дано судьбой,
На той скамье одной на осужденье зимам
Остался человек с пораненной душой...
|
