БРОДЯГА

Неба серая бумага
Вся исписана дождём.
И идёт опять бродяга,
Размахнув своим плащом.

Фонаря немые искры
Ему освещают путь.
Если было бы так близко,
То давно б успел свернуть.

Омывается дорога,
Только путь его в пыли.
Снова встретит у порога
Занавеска на двери.

Не жена, ни пёс, ни дети,
Ни рябина за двором,
Ни кудрявых веток плети,
А пустой и скромный дом.

Где так тихо, неуютно,
Скромный, жалкий инвентарь,
Что на следующее утро:
Дождь, дорога и фонарь...