Не той ли весной,
прекрасная, вечная,
бросавшая страсть
в золотые огни,
тебя целовал?
Но не бесконечная
апрельская ночь,
в которой одни.
Не я ли с тобой,
дурманом окутанный,
на небо глядел
и звёзды ловил.
И верил в сюжет
так ловко запутанный,
запутанный тем,
что сам говорил?
Невнятная речь
не сгладила ночи.
Холодные связки
смочить бы слюной.
Дрожала рука.
Смущённые очи
пытались смотреть
сквозь дым над судьбой.
Апрелем твоим
был пьян я по шею.
Но год пролетел –
Он встретил меня.
Он больше не тот.
Ему я не верю.
И все наши встречи
Слабее ремня.
Всё капало с крыш,
плыло под ногами.
И месяц глядел
с улыбкой на нас.
О мокрых глазах
Не знали ночами,
Но что – то чуть – чуть
закапало с глаз.
Не той ли весной
слова разделились
на правду и ложь?
Но только кто лгал?
А тот, кто хотел,
чтоб дни торопились.
Держать, будто нитку –
Правдивый мечтал.
|
