Все сгорит, и земля словно прахом, Мне авансом откроет врата, Я как конь одуряемый страхом, Рвусь вперёд по веленью кнута.
Что то Бог мне шептал засыпая, Что то старая пела пила, На краю я ногами болтая, Слышу звон бытия.
Ну а он, разрывая аорты, Заливая леса и поля, В красках мне рисовал натюрморты, Все живое губя.
Мы дождемся родного потопа, Смоем грязь, лицедейство и муть, А душа после бурного взлета, Ляжет тихо в раю отдохнуть.
И потом наберя сил для мести, Мы утопим в крови города, Нам не нужно не доблести, чести, Лишь бы крик, отголоски кнута.
|