Сладко пахнут кашка и горошек, в яблочном саду - эдемский свет. В голове молоденького боша захлебнулся баховский квартет.
Солнце-солнце - белая просвирка, - скажет пастор. Только всё равно - в голове есть маленькая дырка и течёт оттуда не вино.
Свежий ветер Балтии. Дороги, деревеньки, солнце, кабаки, девушки скромны и длинноноги, кряжистое пиво у реки -
пенится кудряво-бело кружка, птицы закричали на лету. Вот и улыбнулась ты, подружка, белой пенкой на красивом рту.
Словно это след от поцелуя, словно этот белый-белый след, след не дурака, не ветродуя, а того, кого на свете нет.
Синий ветер ходит-ходит-ходит, колобродит в сепийном раю, никого там больше не находит, и у ветра песня на краю -
он не хочет петь, устал и выжат. Фландрия отсюда далека. Пусть на тело милого побрызжут голубой водою облака.
Оживят его. Омоют руки. Скажут - Ты ни в чём не виноват, - Баховский квартет, святые звуки, - вечностью горчица пахнет, брат.
|