Хорошо босиком на морозе, под ногами дымится земля. Голодранцы в шекспировской прозе умирают не за короля.
Босиком? Ну, почти что. Подмётки прохудились и чует мозоль - холоднее балтийской селёдки наша почва и этот король.
Но империя - это не лики поглядели со стен крепостей. Это запах - земной и великий запечатанных в землю костей,
это хлеб, это сыр и верёвка, на которой повесят меня, я ногами задёргаю ловко, никого ни за что не виня.
А быть может, отделаюсь штрафом, заключеньем в колодки, в подвал, выпивал я по бочке с Фальстафом, а поэтому с Гарри пивал.
Воздух родины - ясный и синий, льдинок хруст под ногами, свежей, чем листва на простывшей осине, только майский крики стрижей.
Королевство профукать не могут короли. И осенним путём - голодранцы к британскому Богу - мы сражаться за это пойдём.
Закричим - За любимого Гарри! А на деле, чтоб сжались в кулак города, деревеньки и гари - по-другому нельзя им никак.
Оттого и не знать нам покоя. Колет щёку мне розовый лёд, это родина - дело такое, Бог всё знает, и Бог нам нальёт.
|