Мы все заложники

Мы все за­лож­ни­ки у собс­твен­но­го прош­ло­го,
И по­нима­ем, что у каж­до­го из нас,
Нет шан­сов сно­ва ока­зать­ся но­ворож­денным,
А толь­ко шанс не оши­бать­ся, хоть сей­час.

Не упус­тить бы этот шанс и не сор­вать­ся бы,
Да, не на­делать бы нам глу­пос­тей опять.
Не учу­дить оче­ред­ной им­про­виза­ци­ей
То, что ещё труд­нее бу­дет ис­прав­лять.

Бы­ло б неп­ло­хо по­нимать, что своё прош­лое,
Мы соз­да­ём бук­валь­но здесь, пря­мо сей­час.
И как же хо­чет­ся, чтоб бы­ло оно слав­ное
Как бы нам пом­нить, вот об этом, каж­дый раз,

Ког­да за­дума­ем мы сде­лать что-то под­лое,
Что-то трус­ли­вое, что стыд­но вспо­минать.
Для че­лове­ка что-то, прос­то, не­дос­той­ное,
Чтоб «Че­ловек» про нас ска­зали, а не гад.

И вот мы к бу­дуще­му плав­но под­би­ра­ем­ся,
За­думав­шись, что го­ворить бу­дут по­том.
Вы­ходит, бу­дуще­го так­же уз­на­ва­емость,
Здесь за­рож­да­ет­ся в дви­жении лю­бом.

И по­луча­ет­ся, из бу­дуще­го в прош­лое
Или, что то же - прям из прош­ло­го ту­да
Ве­дут нас ни­ти. А мы ду­ма­ем, что взрос­лы­ми
Мы всё ис­пра­вим, очень прос­то, без тру­да.

И да­же взрос­лы­ми, мы всё ещё на­де­ем­ся,
Что всё ис­пра­вим, с по­недель­ни­ка, с ут­ра,
Да, толь­ко жизнь - на­ша под­ру­га не­заб­венная,
Нам улы­ба­ет­ся Джо­кон­дою всег­да.