Рисовал Магдалину - блудницей художник, Отразив на портрете и святость, и грех. И стучало в груди его сердце тревожно, Так как думал, что ждёт ту картину успех. Что же ищет он в этом придуманном мире? Или хочет понять идеал красоты Вот и пишет часами в убогой квартире, Воплощая в портрет все желанья, мечты - Неземные глаза, а в них звёздное небо... Что он в мыслях своих каждый раз представлял. А натурщицу звали... неважно об этом, Но любви её видно он страстно желал. Приходила она, словно фея из сказки И садилась всегда у окна на софу, И читала... пока он размешивал краски, Иногда бросив взгляд, улыбалась ему. Замерев, неподвижно казалась невинной, Иногда и порочным был её страстный взор! И художник шептал: Ты моя Магдалина И смотрела с холста эта дама в упор... По квартире плыл запах весенней сирени, Раздавалось на крыше чириканье птиц, И на холст наносились скользящие тени... Нежный взгляд, омут глаз и дрожанье ресниц. - Ты весна, - шептал он, без ума восхищаясь - Ничего нет прекрасней на свете чем ты! Её образом этот потрет, насыщался, Чтобы мир вдруг ослеп от её красоты! Но закончен портрет, и пора им расстаться, Не стерпев, он безумно её целовал! И уже не могли их сердца распрощаться, Наконец, он любовь здесь свою повстречал. И с портрета лицо наблюдало в то утро, Как однажды она уходила домой, А художник был счастлив и рад почему-то, Просто жизнь в эту ночь его стала иной...
|