Сентябрь. Дождь. И темный переулок.
Зауженные джинсы. Сигарета. Рок.
Вновь ждешь итог от мысленных прогулок.
Но максимум лишь группа "Кровосток".
В сценарии есть разные поправки.
Мы говорили - много жанров есть.
На это ты опять поставишь ставки.
Писк. Остановка. "Это где- то здесь?".
Впервые видишь эту грязь на шерсти,
Попытку искупаться в луже и молитву.
Считаешь, что помочь мне - дело чести,
Берешь на руки, завершаешь МОЮ битву.
Потертый коврик с надписью "Ты дома",
Отводишь в ванную, берешь морскую соль.
С вальяжной легкостью, не слыша мои стоны,
Проводишь по спине, смываешь ТВОЮ боль.
Смотрю с укором на залеченные шрамы.
Даешь свою одежду, каблуки, браслет.
Я одеваюсь, но ищу глазами маму.
Подходим к зеркалу: "Получше, разве нет?".
Бегу к окну, вдыхаю запах смерти,
Петля, огонь в глазах и пепел от одежды,
Ключ, дверь, твои слова: "Поверьте...",
На языке лишь привкус от надежды.
|
