Привычный ропот, рябь на лужах. Блестит поникшая трава. Холодный дождь. Кому он нужен? Но дождь ни в чём не виноват.
Плывут из ниоткуда тучи Под ветра неуёмный гул, А дождь всего лишь невезучий – В осенней участи. Всплакнул.
Слетает морось на верхушки Коряво-веерных осин; Без говорливой птицы-душки – Во всём пространстве сплин да сплин.
Но уголок всегда найдётся, Где глазу и душе теплей, Где осень расплескала солнце Листом кленовым по земле.
Шелковый в дождь, ещё крылатый, В опавшей жизни – пересвет. Дань вечности? Судьба? Расплата? Иль просто сорванный на след?
|