Роберту
Всё просто, всё сложно
Смотрю на другого, и вижу в нём Вас. Да разве бывает такое? Преследует всюду прищур серых глаз, Я снова в пылу непокоя От мягкого смеха, что где-то в мозгу Звучит отголоском далёким. Из сотен Ваш вычислить голос могу, Пронизанный трепета током, И пальцев тепло на продрогшей руке, И губ аромат на запястье. Вы здесь в голове, или там вдалеке? Какая мне разница? Счастье Вас чувствуя, плыть по восторга волнам… Всё просто… всё сложно – Опять влюблена.
*** Писать, любить и просто жить
А мне не сложно, нет не сложно Сказать тебе ЛЮБЛЮ, мой друг. Люблю светло, чуть-чуть тревожно. И пусть сгущаются вокруг Теней неясных очертанья, И вечность близится к нулю, Угадывать твоё дыханье В волненье осени люблю, Твой силуэт в толпе прохожих, Твой зонт с серебряной каймой. И взгляд до боли невозможной Такой глубинный и родной…
С тобою мы почти не схожи - Я тишь реки, ты ветра прыть. Но разве без тебя возможно Писать, любить, и просто жить?
*** Дежавю
И снова дежавю – огонь и стужа. Ты думаешь сто жизней нам дано Чтоб вычислить потерянные души? Вьёт осень непроглядья волокно, И снова ты уходишь по-английски По сквозняку не наторив пути. И снова вечер пьёт тоскливый виски, Так непривычно сумрачен и тих, Из межсезонья половинной кружки. Плесни и мне сто грамм на посошок. Сквозь кисею туманных рваных кружев Проглядывает неба чёрный шёлк, Купируя огонь, и стылый лёд. Печаль проходит, и любовь пройдёт.
*** Горчит осенних снов полынный эль…
Когда оставлю глупую игру, И сердце перестанет верить бредням, Я не уйду, а попросту умру, Как вера умерла в душе намедни. Не мучаясь почти без лишних слов. Не напоказ( как осень) слишком просто… Так умирает странная любовь, Не приготовив тёплого погоста – Вьёт чувствам паутинную петлю, Что крепче троса из калёной стали. Я вас люблю… я вас ещё люблю… Но, кажется, мы с Вами заигрались? Свивает ветер из листвы постель. Горчит осенних снов полынный эль…
*** Катится слепой любви слеза
Сколько в нас невыплаканной боли? Хочешь плакать – не юродствуй, плачь. Мучать сны сомненьями доколе? Осень – пьяный сумрачный палач, Не осушит тайных грёз болото, Не избавит от сердечных ран, От мечты несбытного полёта, Миражей, пронзающих туман. Я сама Вас выбрала когда-то, Не скрывая восхищённых чувств. Слёзы – максимальная расплата За души запретные «хочу», Слёзы – минимальная расплата За ума гнетущее – «нельзя». Осень – на судилище чревата… У вины найдётся виноватый… Катится слепой любви слеза. *** Октябрь… верея листопада по парку
Октябрь. Верея листопада по парку. Тепло. Убираю перчатки в карман. Плющ выгнулся красной пылающей аркой. Безмолвье твоё сердце сводит с ума. Опять же, важны ли пустые детали? В молчанье и есть непреложная суть. Ужели мы к нашей любви опоздали? Тогда для чего тот проделали путь? Зачем разрешили друг-другу нелепо Приблизится к счастья незримой черте? Уходит и осень вдогонку за летом, Подрезав крылатые мысли мечте… В тюрьме-одиночке не хочет томиться Душа, что летала, как синяя птица.
***
«Любить, но кого же? На время не стоит труда.» Ты здесь и не здесь, лишь отчасти со мной … вот бравада. Сбегает со стёкол осенней печали вода Остатками слёз, ты поверишь, я вовсе не рада, Что некто тенями идёт по следам, по пятам, Что я в междустрочье теней замечаю улыбку… Сказала бы раньше: - И пусть, никому не отдам! Теперь промолчу… всё так странно, так призрачно зыбко. И если любовь уводила двоих в царство грёз, То тени с листвою и смогом тропинки смешали… Прости меня милый за мой неуместный вопрос: -Ужели и правда мы к нашей любви опоздали? ***
Ваш стиль письма в желанной новизне Открыто приглашает к диалогу. Зачем Вы возвращаетесь ко мне? Я привыкаю к этому, ей богу. Я привыкаю к голосам в ночи, К ленивой неожиданности чуда. К тем всполохам звезды или свечи- Я знаю, вы являетесь оттуда, Из пепельной туманной высоты, Где тонут тени и опять всплывают… Из плотной непонятной темноты, Наивным чувством сердце наполняя. И я уже не я, я Ваш цветок, Окутанный теплом и взглядом нежным, И полон каждый алый лепесток Слепой любви и трепетной надежды. ***
|