Может быть, не верю я в любовь,
Или умираю от похмелья;
Я не подарил букет цветов,
Не создал для женщин я веселья.
Помню, как бухая возле дам,
В клубе «Жанна Дарк» у эшафота,
Говорил мне Петя Листерман:
- Подари, старик, не ссы, чего там...
И когда запела мне звезда,
Голосом Алсу, на сцене зала,
Посетила мысль меня тогда;
Как мне всё, в натуре, заебало!
Завтра обязательно пойду,
Закуплю сто роз им на усладу,
Если как поэт не пропаду;
Мне ещё споют они браваду.
Сотню разноцветных колких роз;
Пусть они от счастия гогочут.
- Подари немного и мимоз, -
Вторил мне Малахов, - Только к ночи!
- Если не подаришь, буду мля, –
Говорил писатель мне Добрынин, -
За тебя воздаст им сам Илья,
Резник! Ты же знаешь это имя?
Огорчившись, не сдержал я слов;
Не поздравил с праздником прилюдно,
Хоть по мылу, лично, Михалков
Написал: «Поздравь! Хоть это трудно».
Может быть, не верю я в любовь,
Или снег на улице не тает;
Хоть пытайте бабы меня в кровь,
Но поэт о женщине мечтает.
Он витает, падла, в облаках, (Variant:: где-то)
И своими мыслями о чуде,
Словно очарованный Петрарк
Ждёт свою Лауру, как на блюде.
Поздравляют женщин все, а я,
Всё грущу один, среди похмелья:
- Я не подарил букет, друзья.
Подарю. Когда настанет время!
7.03.08.
|
