Нарисованы вечера линии.
Утопая в цветущей поре,
Распускаются красные циннии
Чуть ли не в каждом дворе.
В том, чужом для меня посёлочке,
Где цветы с клумб я смел воровать,
По таинственно сложенной чёлочке
Невозможно тебя не узнать.
Разлетевшись просёлочной сплетнею,
Эхо дикое будет звучать.
Не увидев тебя ночью летнею,
Я не в силах село покидать.
И к тому же, скрывает окраина,
Что какой – то во мне испуг,
Ведь мне сердце твоё подарено,
Чтоб другой не услышал стук.
В этом месте нисколько не горестно,
Всё постылым не стало в краю.
Лишь порою бывает мне совестно,
Что я здесь под берёзами сплю.
В эту ночь, появившись, звёздную,
Пролагая в глуши следы,
Что же, глядя в листву виртуозную,
Мне ответишь сегодня ты?
Лучше вырази мне сочувствие,
Ведь мне кажется, брежу я:
Признавая любви отсутствие,
Говорю, что люблю тебя…
|
