В огромном темном переходе
Стоял старик, стихи читал
А мимо с полной суетою
Поток людей вперед бежал.
Читал старик взахлеб, чуть хрипло
Свои стихи, про город свой
Никто не слушал, как обидно
Все были заняты собой.
В его стихах его страданья
И память в них и эта боль
Но все стремились поскорее
Уйти наверх, где город свой.
А наверху играют группы
Тусит толпа зевак вокруг
Чужие песни, чужие звуки
Но как они ласкают слух.
То здесь, то там опять фальшивят
Но кто заметит, не поймет
Ведь шлягер был на то и создан
Халтура здесь свое возьмет.
И в жизни так же происходит
Кто от души дает свое
Мы отвергаем их бездушно
Приняв фальшивое свое.
|
