Кукушки лгут и каяться за это, накуковав сюжет на том иль пуд, не собираются. Живым поэтам врыт крест, но эпитафии не лгут.
Меж строк поэты прячутся лукаво и тот, который не любил овал, и этот, кто плешивый и картавый и лгут себе, что Бог им диктовал.
Холопам лжёт озёрный Буратино, он, как кукушка - наш и патриот, что Матушку собрал он воедино и с птицей о бессмертии поёт.
А за морями лжёт глухой "коллега", закапывая в уши дифирамб. Всё, что ни делает - с приставкой мега, не человек, а мегасуперТрамп.
Поэт ЛГ надгробных сочинений, не важен дух, зола его в сердцах и, чем мертвей покойник, тем кваснее патриотизм и лапти на ногах.
Но есть слова, о них молчат кукушки, о них молчит, вино даря, лоза, как жемчуга запрятаны в ракушки и льют печали в синие глаза.
Ценнее слов отвергнутых скрижалей. Мудрей Корана, Библии и Тор. Надежда, Вера и Любовь шептались, но слышно было на вершинах гор.
|