Пушистый снег ложится на ресницы И нежно тает, что-то говоря. Поправлю шапку и надену рукавицы, Прислушаюсь к рассказу января.
Вот где-то вьюга волком завывает, В домах нет света и тепла. Старик у печки унывает: Болит о жизни голова.
Войну прошёл до самой, до Победы, Вернулся в разорённый край родной. За председателя «политики» отведал, Неблагодарной стужи ледяной.
Киркой рубил он шахты и дороги, На многих «стройках века» побывал. В тифу метался, отморозил ноги, Но Родину, как жизнь, не предавал!
Сынов чужих растил по правде, по закону, Свои – в Афгане полегли… Шершавым пальцем растирал икону, Когда старуху к кладбищу несли.
Так много слёз и мало дней осталось, И выпита до дна трудами жизнь, Но сердцем не кривил – и эта малость Советует: крепись, старик, крепись!
Слеза скатилась на ладони, Собравшись с силой, он подбросил дров. Ни холод, голод, ни огонь не тронет Таких великих стариков!
26/27 января 1997 г.
|