Затихает тоски неуместность, год уходит в молчании дня, но в словах мне становится тесно, как его вспоминаю, кляня. Он ушёл, свои тайны храня, навсегда — в пустоту, в неизвестность.
Что готовит нам юный проказник? Чую в будущем явный подвох. Он появится в обликах разных, и опять нас застанет врасплох на границе двух разных эпох, в ореоле событий несвязных.
Возникают слова на странице, что пока невозможно прочесть, что-то смутное муторно снится… Сердце чует нежданную весть: распластала рука лёгкий крест, осеняя печальные лица.
2020
|