„Если к сорока годам комната человека не наполняется детскими голосами, то она наполняется кошмарами.“ — Шарль Огюстен Сент-Бев.
Последнее время не жизнь, а какой-то хлам. Не тянет ни в общепит и ни даже в храм. Ни Муза не ходит в гости, ни черт ни Бог. Не то, чтоб я как человек и поэт был плох... Но если уныние - наитягчайший грех, Тогда я ,наверно, в аду переплюну всех. Повсюду лишь тьма, там, где раньше был яркий свет. И в рай не вернешься, поскольку и рая нет - Мосты сожжены и быльём поросли пути. Есть много дорог по которым нельзя пройти. Ещё больше дел, а в итоге - одни слова. И каждое слово горчит, как полынь-трава. Ни петь нет желанья, ни плакать ни даже пить. Охота молчать, когда в колокол нужно бить. Но так беспощадна звенящая тишина, Что слышно, как рвется в душе за струной струна. Не видеть! Не слышать! Не чувствовать! Трижды нет! Закрыть бы глаза, но сквозь веки бьёт яркий свет И с кухни доносится детский забавный смех. Такой же и светлый и чистый, как первый снег. Дающий покой и надежду, почти как храм. А значит настала пора разгребать свой хлам... За досочкой досочка - ляжет дорога-гать. Тогда, может быть, и Муза придет...Как знать...
|