фр-фр…

Дождь сугробы ест без ложки,
и туман ему под стать,
снег просроченный опять,
вызываем неотложку.

Не управиться без солнца,
золотых его лучей,
будят кошки город ором,
город с пятнами грачей.

Крошит март
в метро мимозой,
выдыхает гиацинтом,
муркает котом несыто,
пробудившись от морозов.

«Март – грязнуля! –
фыркнет хаски, –
приберись, хотя бы,
к Пасхе!»