А это путь к себе, который Опасен и упрям, как локон. …Слетает ночь хохлатым гокко К ногам скучающей Соноры*.
Икстлан исчез за облаками, Лишь режут ветки чапараля Ветров песчаные спирали… Вдруг ночь и шорох каблуками
Сорвутся с лестничных пролётов, Как с рук танцовщиц кастаньеты. И грустный образ Кастанеды Мелькнёт во тьме перед полётом
С вершины в пропасть. На мобильный Наш век, похоже, будет втиснут. И Поиск с Истиной бессильны В тисках стабильности войти в со-
Прикосновение друг с другом. Известен приз ещё до старта: Икстлан — не местность, только карта, Маршрут скитания по кругу.
Мы путники, наш путь придуман; Сжат в рамки, в текст, покрыт значками. …С невертикальными зрачками Крадётся за свободой пума
В степи, вдали от притязаний, От наших планов и проектов. Мы так гордимся интеллектом И ждём от мыслей приказаний.
А жизнь пульсирует пучками По нервам уличного шума. Звереют толпы, только пума Одна, с печальными зрачками Человека.
_______________________ * – пустыня в Северной Америке.
|