Злой бычок на поляне один сидел,
он был обижен на траву,
На солнце, что печёт его голову,
На других быков и кобыл,
Которые ему не угодили.
Которые все что-то делали не так.
Бычок был никому уже не нужен,
Со своим тяжёлым, как камень
С ноги отвергнутых взглядом,
И длинными рогами
Которые других не подпускали.
Красное поле маков,
Что обрастают вокруг реки- жизни бычей,
Они так радовали его душу потерянную
Что речку пробегал, не замечая бытие.
Мимо тех, кто пытался остановить его,
Кому было еще не все равно.
Но он не слышал ни кого, с осуждением,
Он был погружён с головой
В свои злые убеждения.
Он ослеплен алыми цветами,
Которые отбрасывают цвет
На засыхающую кровавую реку.
В бреду бежал по полю
И, не заметив, под пеленой
Маковых грез, он упал с обрыва,
Так резко пропав из поля зрения.
На самое дно лесного моря,
Упавшая, не вернётся его душа,
Что забыта и потеряна навсегда.
Ну кто-же спасёт меня?
Он думал про себя.
Что лучше для тебя, бычок?
Гнить, тонув в грязной воде
И ждать когда дно почувствуешь,
И считать дни минувшие,
И сколько еще осталось.
Или, может, сидеть на месте,
Приняв участь,
Ожидать когда тебя пустят на мясо.
Или, наконец, быстрая пробежка
Мгновенный экстаз, и конец рассказа?
Насколько никчёмный выбор,
Такой же, как река твоя.
Как тот загон где выращен был,
Как то пагубное поле, и поганые животные,
Что тебе не угодили.
Прощай, приляг, не мешай другим.
Время твое истекло,
Не трогай побитое стекло.
Маковый полет больше не поможет,
Поле предало тебя,
Потраченное не вернулось,
Отверулось бытие гнетущее.
Тебя ждёт скотомогильник.
И на могильных плитах имена не бьют скоту,
Цветочки не принесут,
Столик не накроют на поминках.
|
